Lo propio

Apenas asomado,
sujeto a ajenas redes, incontables ya.
Desestimando lo que te falta forcejeas,
te engañas..
Insoportable pulsar ese que viene a bocanadas.
Hay algo de lo propio que aun te nombra.
Apagas la luz con ese dejo de insatisfacción cotidiana.
Es el sueño atajo,
peripecias por enredarte pero en tus propias tramas.
Hay algo que aun te seduce.
Esa chispa,
tan mínima.
Tan encendida.

Resto

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Intrusa en el hueco de los grises.
Sin los gestos de su sol.
En las marcas (heridas) de aquellas sombras.
Por las tantas calles cortadas,
giros y giros en el transito.
Confusa.
Atrincherada.
Las manos alteradas de rasguñar
con fe de vida,
lo que es roca..

Un león que apago sus rugidos
Sumido en su propia huella..
Entre palabras sin fin que buscan un nombre
para detener su carrera.
Ojos detrás del vidrio,
el iris aun vivo.
Confuso.
Atrincherado.
Pilas de fobias
que solo tapan la sed.

En ese resto, que aun pulsa,
fluyen sus barcos ávidos de rumbo.
Se desanudan las furias.

En ese resto,
aun pueden encontrarse..